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Posts Tagged ‘muerte’

Morir

Mentre moro cada dia
l’apatia em roba l’esperança
a queixalades brutes,
infectes, pudents.
M’inocula el terrible
virus de la recança
en el viure, en el desitjar.
I sóc un mort en vida
que ni tan sols desitja
l’última ranera.
Què la mort ha de venir?
Em fa gràcia que tingueu por
a allò que suposeu que passarà
quan no us adoneu
que Ella ja és aquí, entre nosaltres.

***

Mientras muero cada día
la apatía me roba la esperanza
a dentelladas sucias,
infectas, malolientes.
Me inocula el terrible
virus de la tristeza
en el vivir, en el desear.
Y soy un muerto en vida
que ni siquiera desea
el último estertor.
¿ La muerte ha de venir?
Me hace gracia que tengais miedo
de lo que suponeis que vendrá
cuando no os dais cuenta
que Ella ya está aquí, entre nosotros.

 

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Franklin Romero

A Tomás Andreu (Franklin Romero)

El poeta ens regalava versos mentre la mort li clavava els ullals a les entranyes. L’indomable mort, fent la feina per la que ha estat concebuda, creu que ens ha esquilmat uns versos que mai sortiran de la seva ploma. Lladregota! No s’adona que el que no ha sigut no serà mai i en canvi no podrà endur-se la llavor que arrelarà dins nostre.

El poeta és tot i res, se sap part del buit que ho defineix tot. El buit és l’alè de tot, no pot ser d’altre manera.

I mai serà mort, com ell sabia i va escriure, formarà part de tot i serà a cada papallona, a cada jardí, a cada bri d’herba, a cada gota de saba alimentant tots els arbres, i serà aliment de tot.

Errarà en l’”Auguri” deixant la bogeria pels qui resten.


“Cap pluja esborrarà la teva sang,…

…sepultarà el teu nom”.

Una abraçada Franklin, fins que ens trobem.

A Tomás Andreu (Franklin Romero)

El poeta nos regalaba versos mientras la muerte le clavaba los incisivos en las entrañas. La indomable muerte, haciendo el trabajo para el que fue concebida, cree que nos ha esquilmado unos versos que nunca saldrán de su pluma. ¡Ladrona! No se da cuenta que lo que nunca fue nunca será i que no puede llevarse la semilla que echará raíz en nuestro interior.

El poeta es todo y nada, se sabe parte del vacío que todo define. El vacío es el aliento de todo, no puede ser de otra manera.

Y nunca morirá, como sabía i escribió, formará parte de todo i será en cada mariposa, en cada jardín, en cada brizna de hierba, en cada gota de savia alimentando todos los árboles, y será alimento de todo.

Errará en su “Augurio” dejando la locura para quienes quedan.

“Ninguna lluvia borrará tu sangre,…

…sepultará tu nombre”.

Un abrazo Franklin, hasta que nos encontremos.

Para leer algunos de sus versos.

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Avi, Nono

abuelo

Pasé por tu eterna casa a saludar,

Piazzolla resonaba en  mi cabeza,

así  frené y me decidí a entrar

paso firme, a un lado la pereza.

No es por no parar a verte amado,

más hoy al pasar cerca tu morada,

vivo recuerdo, estabas a mi lado,

mi alma misma quedó acompañada.

Adiós Nonino, te llora un bandoneón,

melancolía de ti, ven lagrimear

cautivo un pedacito de mi corazón.

Pepito Amadeo, echamos a faltar

esos tus consejos llenos de razón,

los años vividos y saber estar.

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Es la pereza, no la muerte

muerte

Es la pereza la que nos mata y no la muerte,

el arduo, duro trabajo que nos lleva a conocernos,

la pereza nos hace ser otros,  vivir otra suerte,

¿Es que nos aterra, así tal cual, vernos?

Es no ser lo que nos mata y no la muerte,

pedir constantemente permiso para reír,

pedir permiso de sentir, permiso para serte,

hacerte, conocerte, permiso para vivir.

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Avi Pepito

Mira el  xiprer que deia sempre l’avi,

tomba cap a la dreta que deu ser allà,

ens espera, de ben segur, assegut al camí

buscant fredolics, moixernons i rovellons.

Ara, segur ha retrobat la memòria perduda,

quan ens retroben cridarà el meu nom,

correré per ajudar-lo a caçar bolets

i a portar a casa, l’aigua fresca de la font.

Quan ens retrobem mirarà la Marta

I se li escaparà un Collons!

Acaronant-me el cap, em farà dormir

assegut, petit, sobre la seva falda.

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